HA MUERTO LA BELLA ELIANA NAVARRO
(Días después de su partida)
Se ha ido la bella Eliana Poesía, porque eso era Eliana Navarro: una real Poesía, sus manos, sus ojos, su voz tan querida, tan suave, armonía pura.
Cómo me duele la partida de esta magnífica exponente de la verdadera poesía, mujer maravillosa que yo adopté como mi madre desde que la conocí en 1961, allá en su casa, tan cordial y tibia con su influjo y el de su querido hombre, de una grandeza increíble, el gran poeta Josè Miguel Vicuña, hoy sumido en el dolor ante el fallecimiento de su amada esposa, madre, hermana, hija, agua dulce que ya no beberá, agua de cristal que atrapaba cielos, con esa sencillez de céfiro oloroso a lejías...
Me abro paso entre mis propias gotas saladas para recordar cuàntas veces luché para que se le concediera el Premio Nacional de Literatura que
con creces merecía: homenajes, recitales, trípticos, cuadernillos, antologías, todo en vano, porque en este país predominan la cobardía, el deshonor, el hijito o compadre de un señor "premio nacional", y entonces se van perdiendo los verdaderos valores y aparecen títeres, imitaciones de poetas, para ser galardonados con dicho premio. No es necesaria la calidad de la obra ni la edad ni nada, sólo vale si es astilla del mismo maldito palo...
Y así se van los mejores poetas sin reconocimiento: Mario Ferrero, Maffud
Massis, Fernando González Urízar, Enrique Lhin, entre otro, y las mujeres siguen relegadas por los dioses comedores de estièrcol: Delia Dominguez, Stella Díaz Varin, Patricia Tejeda, María Silva Ossa, Daisy Bennett, Nina Donoso, y tantas otras que no puedo enumerar en este momento, porque el dolor es grande...
Y a mi madre adoptiva, a mi Eliana Poesía, le pido perdón por ser tan pobre y enfermo, por no poder romper esa odiosa maraña que tienden
sobre su obra los cobardes de siempre, aquellos malditos que han trazado un círculo muy estrecho, un círculo exclusivo para coimeros, corruptos, ladrones, hijos de la Gran Maleza...
Elianita, dulce, bella madre, descansa, no te aflijan las lágrimas de este lobo triste, este hombre, este poeta que se hizo tu hijo porque fuiste lo màs bello y puro que he conocido y que quiere mucho a tus hijos verdade
ros. Hoy he querido decir una palabras simples, pero tengo una tristeza grande y una rabia terrible porque tú también fuiste mordida por los mastines de la Injusticia...
En "La Ciudad que Fue" estoy sintiendo tu voz increíble y el encanto inefable de tu altìsima poesía. Y lo digo una vez más, aunque pasen siglos (si es que los imbéciles no destruyen el planeta) tu poesía estará, sí, como
recién escrita, y será un remanso para las almas perdidas en la bruma..., de un vivir aterrador.
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