LILA CALDERÓN

LILA CALDERÓN
(1956)

He aquí la lluvia vistiéndose de manera distinta, es la lluvia de los últimos días que va adquiriendo otras tonalidades hasta serla sangre que se derrama porque la estupidez humana ha fabricado su
propio fin.
Visión apocalíptica que hasta la garza de cristal de los sueños se rompe...

LLUVIA FINAL

Las calles con sus murallones atentos a desmoronarse
dejaron rodar la lluvia
subtítulos para cientos de monólogos
acumulados por la historia.
Las radios saturadas de frecuencias
rebotarán sus voces confundidas.
Nadie reconocerá su parlamento
idiomas montados unos sobre otros
enmascaran la lectura.
Entre los charcos de lluvia y sus borrosos reflejos cada cual intenta encontrar
una frase
para volverla a lanzar como bumerang siniestro
Las palabras convertidas en imágenes
se proyectarán sobre el barro.
Alguien advirtió sobre el peligro de reciclar el ciber espacio
y adelantó su protesta como una profecía.
El caos abre sus puertas.
La cada de Pandora agotó su cupo sin embargo llueve.
Todo es ácido
El sol enciende un grito y una estrella se rompe el corazón.
La sangre atrae sangre
y alcantarillas latiendo con sus venas hinchadas se bifurcan en río.
Avenidas inmensas absorben la textura del pavimento
abren grietas y los zapatos resbalan
llevando a sus usuarios tierra adentro.
Las muerte se parece a esto
dijo también pero no lo oyeron
La presión del autodiálogo
Toda comunicación es un enfrentamiento
Soy lo único que me queda
Ese sueño era mío devuélvanmelo
era la crónica de la humanidad
abismándose entre la vida y la muerte preguntándose qué he de hacer
si descolgar un anuncio ensombrecido
por el recuerdo de la Belleza
o una fatalidad como la escritura misma
llamada Casandra
S
Un sombrero negro se desplaza por el tiempo
buscando una cabeza
y su sueño cae destemplado sin saber donde ubicarse
quién duerme en esta plaza
la hora no transcurre y sólo el viento deja caer
su quejido
A quién despertar Una voz late en las calles
universales
buscando una frecuencia en donde anclarse
Los poetas mueren El pecho les estalla
como una ráfaga de signos
su dolor atraviesa los flechazos de la lluvia
y desaparecen convertidos en leyendas
anónimas donde cada cita se vuelve dudosa
Mensajes para carpetas virtuales
que pronto vendrán a picotear los pájaros...